Как белка в колесе

     Мужчина в черном кожаном плаще с капюшоном, подошел к столу, на котором лежала закрытая толстая тетрадь. Это был его дневник, который он не заполнял уже двадцать лет. Сев за стол и открыв дневник на последней странице, мужчина нахмурил брови, взял в руки карандаш и начал писать:
     «Почему я не могу просто любить людей? Почему мне надо их использовать? Почему я зол? Неужели это моя человеческая природа? Неужели я не могу просто любить, просто радоваться чужому счастью? То зависть, то ненависть, то презрение. Что еще? На что еще способен мой отравленный ум? Я не вижу доброты. Тьма окутывает мой взор. Все вокруг приобретает мрачные оттенки. В моем сознании нет больше места свету. Но почему? Где скрывается тайна счастливой жизни? Где взять рецепт сострадания?
     Я покинул свой дом двадцать лет назад и с тех пор странствую по миру. Я видел разных людей. Хороших и плохих. Но сам я, проделав этот длинный путь, вернулся домой обозленным. С ядом в сердце и с чернотой в душе. Я перестал любить и вся моя жизнь наполнилась гневом. Воспоминания о былом не приносят мне ничего кроме боли. В каком-то моменте своей жизни я ошибся. Теперь уже ничего не вернуть. Мне остается лишь погрузить себя во мрак и ненависть от понимая своей ошибки».
     Мужчина отложил в сторону карандаш и перелистнул страницу назад, где была последняя запись, которую он сделал двадцать лет назад перед тем, как покинуть дом. В глаза сразу бросился последний абзац:
     «Я ухожу из дома для того, чтобы найти любовь. Нет сил продолжать жить здесь. Все вокруг стало невыносимо. Надеюсь, что как только я покину родные края, мне станет легче».
     Мужчина откинулся на спинку стула.
     – Я нес этот груз двадцать лет, чтобы принести его обратно домой, – сказал он. – Дурак. Теперь все надо начинать сначала.